Une photo, quelques mots… #8

 

8 ème participation à l’atelier d’écriture de Bricabook. Avec une photo de la Roumanie.

roumanie

« Maman! Maman! Raconte nous encore!!

– Ma’ ‘core »

Comment résister à leur demande? Ils sont si petits. Ils ne se rappellent pas. Je suis la garante de leurs souvenirs, leur mémoire vivante. Je ferme les yeux.

Je revois l’herbe un peu jaunie par manque d’entretien. Les plantes desséchées. Les arbres dévêtus de leur parure. Les fenêtres qui dissimulent tout, parfois même le soleil.

Je sens l’odeur du feu de bois. D’une maison parfois trop peu ouverte. De la forêt omniprésente et tellement importante.

Je touche du bout des doigts les vitres qui ont mal vieilli. Dont je connais chaque éraflure. Mes pieds foulent le vieux sol évitant d’instinct les carreaux abîmés. Je frôle la cuisinière. Comme une danse dont je n’oublie jamais les pas.

Je revois Ma Maison. Mon Pays. Mon Foyer. Leur Héritage. J’y suis à nouveau. Mon cœur bat un peu plus vite, un peu plus fort.

Je leur raconte le bruit du vent dans les arbres, le jeu du soleil sur les toits, le chant des oiseaux toute la journée, la douceur des couvertures épaisses, le vert des arbres.

Je leur conte les soirées au coin du feu à se raconter des histoires, à se faire peur ou à se faire rire à en pleurer.

Je leur explique les courses dans la forêt, les portes qui restent ouvertes sans inquiétude, le sentiment de liberté et d’insouciance, les rires à n’en plus finir, la terre sur les vêtements.

Je ne leur mens pas. Jamais. Je n’omets pas le froid, la peur parfois, l’inquiétude aussi, le manque, les chutes, les pleurs. Comme partout.

Je parle de mon enfance à mes enfants. Pendant des heures parfois, ou quelques minutes seulement. Je leur raconte ma vie dans mon pays. J’espère qu’ils auront la chance d’aller à sa rencontre. Un jour.

 

 

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